hvaFor en rik idé, mellom to Harry Hole-saker, whisky-gjennomvåt norske etterforsker Jim Bean, at en serie på syv noveller og romaner flettet rundt det mektigste motivet for drap: sjalusi. En serie som åpner med muligheten for en ny kjærlighet, under en transatlantisk flytur, for å trøste den som nettopp har blitt ranet, under tittelen formidable «London».. Tvillingbrødre vil da drepe hverandre for kjærligheten til en kvinne på en gresk øy i «Phtonos»,fra navnet på en av Afrodites eroter som personifiserer sjalusi. En øy hvor Nikos Balli lander, som de kaller «sjalusiens etterforsker», for å bli kjent med dette terrenget, og dets klipper på nært hold… En ektemann vil kvele konas sjef i «Waste»,en annen vil forgifte sin kone i «Confessions». Og denne vandringen gjennom de usunne landene til «det grønnøyde monsteret», som Shakespeare sa, har noe merkelig muntert, som vi håper, for leseren, ikke er for inspirerende!
av sjalusi, av Joe Nesbo Oversatt fra norsk av Céline Romand-Monnier (Gallimard, “Série noire”, 352 s., €19,50).
Utdraget som dreper:
Jeg er ikke redd for å fly. Statistisk sett er risikoen for å dø i en ulykke én av elleve millioner. Risikoen for å bukke under for et hjerteinfarkt i selve setet er med andre ord åtte ganger høyere.
Jeg ventet på at flyet skulle ta av og nå marsjhøyde før jeg bøyde meg over til kvinnen hulkende krampaktig ved vinduet og presenterte denne statistikken for henne, med en lav stemme som jeg håpet ville være betryggende.
«Men selvfølgelig er statistikken veldig lav når du er redd,» la jeg til. Jeg kan si dette fordi jeg vet nøyaktig hvordan du har det. »
Selv om du til nå hadde holdt øynene klistret til vinduet, snudde du deg sakte og så på meg, som om du først la merke til i det øyeblikket at plassen ved siden av deg var opptatt. Saken med business class er at de ekstra centimeterne mellom setene gjør at du med en liten innsats for konsentrasjon til og med kan forestille deg at du er alene. Det er også allment akseptert at folk, for å unngå å bryte denne illusjonen, ikke snakker med hverandre utover korte høflige fraser og det som kan være nødvendig fra et praktisk synspunkt («Har det ikke noe imot at jeg skjuler portaen?»). Den ekstra benplassen lar dem krysse uten å måtte koordinere bevegelsene når de vil på do, få tilgang til bagasjerommet osv. generelt sett er det fullt mulig å ignorere hverandre fullstendig, selv om turen varer en halv dag.
Jeg tolket ansiktsuttrykket ditt som en overraskelse over å se meg bryte regel nummer én for business class. Noe med den uformelle elegansen til antrekket ditt (bukser og genser i farger jeg ikke oppfattet matchet, men sannsynligvis gjorde det, gitt personen som hadde dem på seg) fortalte meg at du ikke hadde reist økonomi på en stund, hvis jeg noen gang har gjort det. Men uansett, du gråt, var det ikke du som undergravde denne uuttalte oppdelingen? På den annen side gråt du bort fra meg, og gjorde det klart at du ikke ønsket å dele dette med dine medreisende.
Til slutt. Å avstå fra å si noen trøstende ord til deg ville vært på grensen til kulde, så jeg kunne bare håpe at du ville forstå dilemmaet mitt.
Ansiktet ditt var blekt, vannaktig, men overraskende vakkert som en alv. Med mindre det var nettopp denne blekheten, disse tårene, som gjorde ham så sublim? Jeg har alltid hatt et mykt sted for de skjøre, de sårbare. Jeg ga deg servietten som flyvertinnen hadde lagt under brillene våre før avgang.
Du sa: «Tusen takk», og tvang deg selv til å smile, før du tok håndkleet og smurte mascara under øyet. «Men jeg tror ikke det.»
Og så snudde du deg, presset pannen mot pleksiglasset, som for å gjemme deg, og igjen ristet kroppen av hulk. Hva trodde du ikke på? Hvem visste hvordan du følte det? Uansett, han hadde gjort det han måtte gjøre, og selvfølgelig skulle han overlate deg til din egen virksomhet. Jeg skulle se en halv film og så prøve å sove, selv om jeg ikke forventet mer enn en times søvn, får jeg sjelden sove uansett hvor lang flyturen er, spesielt når jeg vet at jeg må sove. Jeg skulle bare bli seks timer i London, før jeg dro tilbake til New York.
Varsellampen for sikkerhetsbelte gikk av, en flyvertinne gikk rundt i kabinen, helte vann i våre tomme glass på det solide armlenet mellom oss. Kapteinen hadde informert oss om at flyturen mellom New York og London ville ta fem timer og ti. Rundt oss hadde noen allerede bøyd ryggen og løftet opp teppene, andre hadde ansiktet opplyst av videoskjermer og ventet på maten jeg hadde takket nei til, som deg, da flyvertinnen hadde gått rundt med menyen før takeoff. . På den annen side hadde jeg gleden av å finne en film i kategorien «Klassikere», Den fremmede fra Nord-Expressog jeg holdt på å ta på meg hjelmen da jeg hørte stemmen din: «Det er mannen min.»
Hjelm i hånden, jeg snudde meg til deg.
Mascara spredt i en teatralsk makeup rundt øynene dine. «Han er utro mot meg med min beste venn.»
Jeg vet ikke om du ante at det var litt rart å fortsette å omtale denne personen som din beste venn, men jeg hadde ikke tenkt å korrigere ham, for å si det sånn.
«Unnskyld», svarte jeg. Jeg ville ikke bli involvert i…
– Ikke be om unnskyldning, det er bra at folk bryr seg om hverandre. Det er for rart. Vi er så livredde for alt som er urovekkende, trist.
«Du har nok rett på det punktet,» sa jeg, usikker på om jeg skulle ta på meg hjelmen eller ikke.
«Jeg vedder på at de sover sammen akkurat nå. Robert er evig i brunst. Og Melissa også. De er jævla på silkearkene mine akkurat nå. »
Refleksivt dannet hjernen min et bilde av et par i trettiårene, og tjente dem mye penger, og du valgte arkene. Hjernene våre er spesialister på stereotypier. Noen ganger tar de feil. Noen ganger har de rett.
«Det må være fryktelig,» sa jeg i en moderat dramatisk tone.
– Jeg vil dø. Så du tar feil angående flyet. Jeg håper det krasjer.
«Men jeg har fortsatt mye å gjøre,» svarte jeg og så bekymret ut.
Et øyeblikk så du bare på meg. Kanskje det var en dårlig spøk, i hvert fall litt for dristig og til feil tid, situasjonen tatt i betraktning. Du sa nettopp at du ønsket å dø, og påkalte også en plausibel grunn. En av to ting, man kunne oppfatte vitsen min som upassende og ufølsom eller anse at den brakte et sunt avvik fra det unektelig fatale. Av komisk relieff , som de sier, i hvert fall når effekten er oppnådd. Uansett, jeg angret på at det skjedde; Jeg holdt til og med pusten. Og så smilte du. Det var bare en krusning på overflaten av en gjørmedam, som forsvant umiddelbart, men jeg pustet igjen.
«Ikke bekymre deg, hvisket du. Bare jeg vil dø. »
«Subtilt sjarmerende zombieelsker. Hipstervennlig tv-fanatiker. Profesjonell ølnerd. Skaper.»