Polar – Når Jo Nesbo beseirer fjellet

CDet var dagen Dog døde. Jeg var seksten, Carl femten.
Noen dager før hadde pappa vist oss jaktkniven, som jeg drepte ham med. Et bredt blad som lyste i solen, med takrenner på hver side. Ved strømmen av blod da vi kuttet demningen, forklarte han oss. Carl ble allerede blek og pappa hadde spurt om han kom til å bli syk igjen som i bilen. Jeg tror det var derfor Carl hadde sverget på å kutte noe, egentlig hva som helst, og flå det, kutte det i jævla terninger, om nødvendig.
«Jeg skal lage den og spise den,» hadde jeg erklært foran låven, mens hodet mitt var på motoren til farens Cadillac DeVille. Han, mamma, deg og meg. Riktig ?
Ok, svarte jeg og lette etter tenningsmerket.
Og Dog vil ha dem også. Det blir nok til alle.
Selvfølgelig. «
Pappa hevdet å ha kalt ham Dog fordi han ikke fant noe annet på den tiden, men jeg tror faktisk han elsket navnet. Et navn i bildet ditt. Som ikke sa annet enn det vesentlige og var så amerikansk at det måtte være norsk. Han elsket det navnet og han elsket den hunden. Jeg mistenker at han likte selskapet mer enn noe annet menneske.
Fjellgården vår var kanskje ikke stor, men den hadde flott utsikt og land, nok til at pappa kunne kalle det sitt rike. Dag etter dag, fra min vanlige stilling, lente meg over Cadillacen, så jeg Carl gå med pappas hund, pappas pistol og pappas jaktkniv. De krympet på fjellet til de ble små prikker. Jeg hørte aldri skudd. Tilbake på gården hevdet Carl fortsatt at han ikke hadde sett en eneste fugl, og jeg sa ikke noe, til tross for skyene av snødekte rapphøns jeg hadde sett ta av fra åssiden etter hverandre, og ga meg omtrentlige veibeskrivelser. Hans stilling, han og Dog.
Så en dag forsvant treffet endelig.
Jeg slo hodet mot panseret med en start. Jeg tørket gjørmen av fingrene og stirret opp den lyngkledde skråningen mens støyen rullet som torden mot kjøpstaden i kanten av Budalsvannet, Budal. Ti minutter senere kom Carl løpende. Da han var nær nok til å bli sett av mamma eller pappa rundt huset, sakket han ned farten. Jeg var uten hund. Og uten våpen. Jeg må ha mer eller mindre forstått hva som hadde skjedd og gikk ham i møte. Da han så meg, snudde han seg og gikk sakte tilbake i skrittene.
Kinnene hennes var våte av tårer.
«Jeg prøvde,» hikke. De fløy foran oss, det var mange og jeg siktet, men jeg klarte ikke. Jeg ville at du skulle høre at jeg hadde prøvd, så jeg pekte på pistolen og skjøt. Og da jeg så ned, så jeg Dog.
Død?
Nei. Carl gråt varme tårer nå. «Men han … er døende.» Han blør fra munnen, begge øynene er smale. Han blir liggende på bakken, skjelver, stønner.
Klasse. «
Vi løp, og noen minutter senere merket jeg bevegelse i lyngen. En hale. Hundehale. Han hadde luktet oss. Vi står oppå ham. Øynene hans så ut som to flytende eggeplommer.
«Han er dritt» sa jeg. Ikke fordi han er den fullkomne veterinæren som hver cowboy i hver western ser ut til å være, men fordi hvis Dog, ved et mirakel, overlevde, virket ikke livet til en blind hund verdt å leve. «Du må skyte den ned.
JEG ? utbrøt Carl, som om han nektet å tro at jeg i det hele tatt foreslo at han, Carl, skulle frata et vesen livet sitt.
Jeg så det. Lillebroren min. Gi meg kniven. «
Han ga meg pappas jaktkniv.
Jeg la hånden min på hodet til Dog, som slikket meg på underarmen. Jeg tok ham i huden på halsen og skar opp halsen hans. Men gesten min var for nølende, ingenting skjedde, Dog bare rystet. Jeg krysset først på tredje forsøk, og der virket det som om tuten for juicekartong var kuttet for lavt, bølger, som om blodet ikke ventet på noe mer enn å slippes ut.
«Ferdig. Jeg slapp kniven på plantene, så blodet i takrennene og lurte på om det ville sprute ansiktet mitt, for jeg kjente en varm væske renne nedover kinnet mitt.
«Du gråter,» kommenterte Carl.
Ikke si det til pappa.
At du gråt
At du ikke kunne fullføre … at du ikke kunne fullføre. Folk vil si at det var jeg som tok avgjørelsen, men at det var du som tok den. GREIT ?
det er greit. »
Jeg tok liket på skuldrene mine. Han veide mer enn han trodde og fortsatte å skli. Carl tilbød seg å erstatte meg, men jeg så lettelsen i øynene hans da jeg nektet.

Jeg forlot Dog på låverampen og gikk for å finne pappa ved huset. På veien ga jeg ham den avtalte forklaringen. Han sa ingenting, bare huket seg ned ved siden av hunden sin og nikket, som om dette var en situasjon han på en eller annen måte hadde forutsett, som om det på en måte var hans feil. Så reiste han seg, tok fra ham pistolen til Carl og tok Dogs lik under armen.
«Kom. Han gikk opp rampen til høystakken.
Han forlot Dog på en høyseng og denne gangen knelte han ned og bøyde hodet, hviskende, det hørtes ut som en replikk fra en amerikansk hymne han kjente. Jeg så på faren min. I hele mitt korte liv hadde jeg aldri sett denne mannen slik. Faktisk.
Da han snudde seg mot oss, var han fortsatt sur, men leppen hadde sluttet å skjelve og blikket hadde fått tilbake sin bestemte ro.
«For oss nå.»
For oss, ja. Pappa hadde aldri slått oss, Carl krøp ved siden av meg. Pappa førte hånden nedover løpet på hagla.
«Hvem av dere har …» Han søkte ordene hennes og strøk utrettelig over rifla. «… Skjære halsen på hunden min?» «
Carl blunket, lammet. Han åpnet munnen.
«Det var Carl,» svarte jeg, «men jeg sa til ham at han måtte gjøre det og at han måtte gjøre det selv.
Å ok? Pappa så på Carl før han kom tilbake til meg. «Hjertet mitt gråter. Det gråter og jeg har bare én trøst. Vet du hvilken?»
Vi var stille, for når pappa stilte spørsmålene sine på den måten, skulle vi ikke svare.
«Jeg har to sønner som i dag oppførte seg som menn. De som tok sitt ansvar, avgjørelser. Smerten ved valg, vet du hva det er? Det er når det som kveles ikke er valget i seg selv, men det å velge. Når vi vet det, uansett hva vi bestemmer oss for, vil vi tilbringe netter med tortur på å lure på om vi gjorde det rette. Du kunne ha sluppet unna denne vanskelige avgjørelsen, men du møtte den. La Dog leve og lide eller la ham dø, men bli hans morder. Det krever mot å ikke vike unna et slikt valg. Han spredte sine store hender. Den ene landet rett på skulderen min, den andre litt høyere på Carl. Da han gjenopptok, hadde stemmen en vibrato verdig for predikanten Armand: «Og det er denne evnen til ikke å velge den minste motstands vei, men den høyeste morals, som skiller mennesker fra dyr». Nok en gang var øynene hennes skyet av tårer. «Jeg er en ødelagt mann, men jeg er veldig stolt av dere. «
Det var ikke bare det sterkeste utsagnet, men kanskje også det lengste jeg noen gang hadde hørt faren min si. Carl brast i gråt, og herregud, jeg hadde også en ganske stor klump i halsen.
«Nå skal vi fortelle det til mamma. «
Vi fryktet det. Mamma, som måtte gå en lang tur hver gang pappa skulle slakte en geit og kom tilbake med røde øyne.
På vei hjem stoppet pappa meg et øyeblikk for å gi Carl et forsprang.
«Før hun hører denne versjonen, bør du vaske hendene grundigere.» «
Forberedt på det som skulle komme, så jeg opp, men så ingenting i ansiktet hans annet enn overbærenhet og sliten resignasjon. Han strøk meg over bakhodet. Så vidt jeg kan huske, hadde det aldri skjedd ham. Og det skjedde aldri igjen.
Du og jeg er de samme, Roy. Vi er sterkere enn mamma og Carl. Så vi må holde et øye med dem. Bestandig. Du forstår ?
Ja.
Vi er en familie. Vi har bare oss selv og ingen andre. Venner, kjærester, naboer, innbyggerne i bydelen, staten, alt dette er bare en illusjon, som ingenting er verdt den dagen det trengs. Den dagen er det oss mot dem, Roy. Oss mot alle. Riktig ?
Riktig. «